De sutrucu daquién picó a la puerta nun cuartu cercanu. Un ruíu de guah.es llorando y les voces d’una madre rompieron la tranquilidá d’un aire que Carme alendaba ñerviosa. Too paecía tan normal, tan ruino, tan italiano.

Pero’l Campillín siguía ehí, na so mente; lo mesmo que l’españíu de les bales y el sabor de les llárimes amargues que tastió al ver cayer al so Fran. Si ella tuviere sío más valiente, más fuerte p’aguantar ver cómo’l so amor, el so primer amor, consumíase adulces nos pasiellos de Villabona, na tranquilidá d’una celda prieta, o ente’l barullu d’un patiu.

Foi ellí onde entamó too, aquella baxada cuesta abaxo y ensin frenos, los rexistros, los interrogatorios; les hosties na comisaría del Reconquista hasta que-y facíen dicir lo que nun quería y ver lo que nun viere. Alcordóse con rabia de les pallabres del inspeutor Serrano, aquel madrilanu de la interpol qu’un día-y xurare “nun vas descansar demientres que teas a la vera de Fran, nunca nun va haber descansu pa elli demientres que yo tea con vida, furcia de mierda”. Pero si namái que foren les pallabres, bendites elles, pallabres soles... Nada en comparanza con aquella declaración que firmó del so puñu y lletra, aquelles llinies d’araña qu’un policía escribió pa qu’ella unviare al amáu, al so home, a la so lluga ente les ñubes al más fondu y prietu calabozu de Villabona...

Qué puta ye la vida, que cuando pienses que la enterrasti vuelve, que cuando pienses que too finó, qu’hai que dase una nueva oportunidá, vuelve a ti too como un búmeran... ¿Yeren sirenes eso que sonaba?

De sutrucu daquién picó a la puerta nun cuartu cercanu. Un ruíu de guah.es llorando y les voces d’una madre rompieron la tranquilidá d’un aire que Carme alendaba ñerviosa. Too paecía tan normal, tan ruino, tan italiano. Pero’l Campillín siguía ehí, na so mente; lo mesmo que l’españíu de...